::: hacemos : bollitos :::

2012-01-21T11:22:00.001-03:00

LA OBRA INCONCLUSA

Y allí estaba, repasando nuevamente esa lista del cliente, su vecino

El del quinto C, repasando y a medida que trataba de entender

Tan original pedido, más se desesperaba por saber cómo lo lograría

Porque él era un artesano, el artesano, no cualquier artesano

Por momentos pensaba ¿ por qué no lo habré rechazado?

O le podría haber dicho NO ES EL MOMENTO, ESTOY ESCASO DE TIEMPO

Cosa que no era cierto, si ya le había comentado a la portera, la indiscreta

Boca suelta, la falta de trabajo que le aqueja.

Seguramente fue ella la de la idea, de conseguirle trabajo, como sea

Pero eso ya no importaba, puso manos a la obra, el tiempo no le sobraba

No a él , sino al cliente, pobre tipo tiene asma y le cuesta una agonía

Llegar caminando o jadeando hasta la puerta de su casa.

Jodido edificio, maldecía, ni un puto ascensor que funcione

Gritaba al final de cada día.

Pasó todo el día tratando de cumplir con el encargo

Inventar o reinventar una escalera mecánica, no podía, no lograba

Hacerla funcionar como él quería, que llegara al quinto C

Sin problemas, no podía, no sabía.

Llegó la noche y todo el vecindario comentaba, desolado

La repentina muerte del artesano y lo más extraño

Fue la carta, dirigida a su vecino más cercano, su cliente

LE DONABA SUS PULMONES A CAMBIO DE LA ESCALERA REQUERIDA

PINI

Sin adjetivar

2011-10-12T22:34:00.000-03:00

10-10-11

tema: sin adjetivar

recorte diario: "la estética del espacio"

bollitos (3 adjetivos)

1: arrugado

2: desteñido

3: sangriento

la sombra rompe los espacios

cambia la estética

muta su forma

se deforma

se fragmenta

desaparece

tu cuerpo se reduce

se comprime

desteñido, arrugado

no te encuentras

enloqueces

ya no puedes verte

dudas de tu sangre

te rascas hasta abrirte la piel

hundes tus uñas en tu carne

buscas una prueba de tu existencia

las gotas caen

sus sombras crecen hasta estallar contra el piso

ya no dudas

aún vives adentro tuyo

CHANA

Manifiesto

2011-09-30T01:35:00.000-03:00

Somos un rejunte de caraduras con el portón abierto a todos los que se quieran sumar, nos proponemos crear un espacio de expresión colectiva divertida, desquiciada y compartida, en esto de buscarle nuevos significados a las palabras y a los vientos, con la fuerza del encuentro y la posibilidad de delirarnos con los demás.

Desde aquí nos manifestamos, desde esta otra dimensión donde bollitos de papel dictan sentencia, siguiendo los mandatos del azar. Escribimos en comunión, con las palabras de los demás. Y pateando bollitos de papel, volvemos. Digo, una cucharada de lapacho con ginseng y ya estamos nuevamente dejando la otra dimensión, tocando tierra y sabiendo que, a pata o en bici, aún nos quedan una veintena de cuadras por recorrer para llegar a casa.

Reunidos todos los mismos lunes a las 20.30 hs., nos tomamos el tiempo para liberar nuestras mentes, escribiendo en hojas rayadas como nuestras cabezas de tanto buscar otra forma de escapar del plan.

Empieza la semana y ahí están, sentados en una mesa rectangular, entre mates y lapiceras... y qué hiciste el fin de semana pasado y galletitas saladas, a veces dulces. Giran los bollitos de papel y ¿qué me va a tocar?, y bueno, a improvisar se ha dicho, con personajes flasheros protagonizando historias, historias de lunes por la noche.

Papel sobre la mesa, lapicera en mano. Bollitos que van y vienen. Palabras, personajes, lugares, acciones, profesiones. Armamos el rompecabezas sobre papel. Poesías, cuentos, reales o imaginados. Sueños, miedos, deseos, fantasías, todo sobre papel. Jugamos con las palabras y la imaginación. Ni grandes poetas ni celebres narradores, escribimos a puño y letra lo que sale del alma. Hacemos bollitos y creamos historias que dicen mucho o tal vez no digan nada. Hacemos bollitos y creamos algo para hacernos escuchar. Bollitos que son míos, tuyos, nuestros. Historias que serán mías, tuyas, nuestras.

Había gente que sabía leer lo que escuchaba. Había entusiasmo en unpellizco de nostalgia. Maestros que aprendían de otros cuantos… pero no tantos.Estuvo la tinta glorificando la esencia, de vuelo el alma y duelo el cuerpo queno podía acompañarla.

Taller literario Hacemos Bollitos

V Festival de poesía La Palabra en el Mundo

2011-05-28T01:18:00.000-03:00

Utilizando como vehículo la poesía hemos desandadocaminos a lo largo de estos días en los cuales celebramos el V Festival dePoesía Palabra en el Mundo.

Todos los integrantes del taller literario HacemosBollitos hemos tomado el compromiso de llevar y repartir poesía y lo hemoslogrado. Tratamos de hacerlo con cada paso que fuimos dando en estos días.Nuestro objetivo fue siempre el mismo, compartir poesía y cultura de una formaplural y horizontal, sumándonos a lograr más lecturas que centros y basesmilitares hay en el mundo, dándole una oportunidad a la paz.

Medios de Comunicación

Nos acercamos a los medios de comunicación con laintención de difundir este evento internacional y de transmitir poesía en formamasiva. Para ellos hemos visitado medios de radiodifusión, FM Contacto el díamartes 17 de mayo pasado. También contamos con la publicación del evento en dosmedios gráficos y el día domingo 22 de mayo se publicó en el Periódico de SanFrancisco una página completa a pura poesía.

Escuelas

Nos hicimos presentes en diferentes escuelas ycolegios de nuestra ciudad y la zona en todos sus niveles.

Comenzamos el día miércoles 18 de mayo con la visitaal I.P.E.M. Nº 145 Dr. Francisco Ravetti. Compartimos con alumnos de cuarto y quintoaño poesía con intervención teatral por parte de uno de los talleristas, hubolectura de poesía, debate, charla y participación. El jueves 19 de mayovisitamos en la misma institución sexto año. También, este mismo día viajamos aFreyre, localidad ubicada a 30 Km. de nuestra ciudad. Allí hicimos poesía en el CentroEducativo Florentino Ameghino, en el secundario para adultos. Comenzamos conuna incursión teatralizada y abrimos de esa manera paso a la lectura, serepartieron textos y libros de diversos autores clásicos como Mario Benedetti yPablo Neruda, entre otros y también escritores locales o de la región comoPelado Rodríguez. Todos los presentes participamos, compartimos y multiplicamospoesía mediante la lectura, la actuación y el canto.

Tantas veces espere este día

tantos caminos y todos en Freyre

se extiende una mano y otra en cadena

La risa la trajo el viento…

de venida y de ida, el recuerdo

Este corazón, con vicio, poema

dueño de tanta infancia hasta las lágrimas

y hasta la muerte

Este corazón tendrá un viaje sereno

somos muchos sintiendo futuro

y seguiremos escribiendo…

Hogar de Ancianos

El día jueves 19 de mayo, fue nuestro día de mayoractividad, por la tarde un grupo de compañeros visitamos el Hogar de AncianosEnrique J. Carrá. Llevar alegría a través de la poesía fue una satisfacciónenorme para todos los que compartimos ese encuentro. La poesía no solo sirviócomo puente para manifestar la paz, la poesía fue compartir y borrar una tardellena de soledades. Muchas veces los ancianos quedan olvidados en esos rinconesoscuros y encerrados.

Llegamos con nuestras poesías bajo el brazo,

la hicimos voz y la hicieron suya.

Hubo baile, teatro, poesía y compromiso.

Acuerdo y ganas de volver.

Volver para leer más poesía y compartir.

Compartir para matar silencios.

Leer para matar soledades.

Cárcel

El viernes 20 de mayo estuvimos presentes en la Unidad PenitenciariaNº 7 de nuestra ciudad. Llegamos con todas las expectativas y más, ingresamosatravesando rejas y candados que nunca podrán detener la palabra. Estuvimos enla escuela que funciona dentro de la cárcel compartiendo poesía con losalumnos, luego se sumaron los integrantes del taller literario que funcionadentro de la misma y fue el turno de escuchar… escuchar sus voces, voces que sehacen poesía y atraviesan paredes, muros y rejas, poesía que les abre laoportunidad a otra realidad.

Plazas y calles

El día domingo 22 de mayo los vientos repartimospoesías en las plazas. Primero fue en la plaza Vélez Sarsfield y desde allíperegrinamos hasta la plazoleta Villafañe, dejando huellas de paz y cultura enel camino, donde todos los domingos se lleva a cabo un festival de rock“Llenate el mate de rock” donde suben a escena varias bandas de música de laciudad y la región. Ahí, la gente del rock aceptó de manera abierta las sutilesbalas impresas en papel.

Otro grupo de talleristas, el mismo domingo, viajóa una ciudad vecina donde asistieron a un festival de folclore y fueronsembrando poesía no solo en el lugar sino también durante el viaje de vueltarepartiendo y recitando en el colectivo.

Mate Cocido con Torta 5 “Ana Chauana Rambaudi”

El día sábado 21 de mayo fue día de fiesta. Como todos los años, celebramos poesía connuestro 5to Mate Cocido con Torta, evento que realizamos todos los años en elcual invitamos a todos y cada uno a compartir poesía a través de todas las artes,donde dejamos micrófono abierto a quienes quieren participar. Este año enhomenaje a una compañera, amiga y poeta que ya no esta con nosotros, AnaChauana Rambaudi.

La invitación era a las 20:30 hs…

quizás arrancamos casi a las 21

o quizás a las 21:30,

no hay hora para la poesía,

cualquier hora es momento de poesía.

El galpón se lleno de palabras…

poesías que hacían su propio camino,

escritas en papel a tinta y sangre

sobre papel y piel

proyectada sobre la pared

estática y en movimiento.

Poesía pequeña y grande

oral y vertical

plural y horizontal.

El micrófono fue abierto por Laura Pratto escritorade nuestra ciudad que lleva tres libros editados, “Alcance” (2006), “El hilván”(2009) y “Cría” (2009). Compartió su experiencia con la poesía y leyó paratodos los presentes varios poemas que forman parte de su niño mimado “Cría”.

Proyectamos poesías de diferentes épocas yescritores. Paseamos con Federico García Lorca y su casada infiel y el romance dela pena negra. Con todo el derecho de serhumanos, deliramos junto a Eduardo Galeano y por último compartimos poesíavillera de un ex pibe chorro devenido enpoeta, Camilo Blajaquis.

Compartimos nuestro homenaje a una compañera, amigay poeta, Ana Chauana Rambaudi. Compartimos su poesía, nos hicimos eco ymultiplicamos su voz.

Entre mate cocido y torta, cada uno de losintegrantes del taller fuimos leyendo poetas de diversos países, poesíamapuche, argentina, uruguaya, nicaragüense, chilena, cubana, turca, española…poesía del mundo y de todos.

Hubo poesía hecha canción, proyección de poesía dela cárcel,

la poesía atraviesa y llega

donde nuestros pasos no nos llevan

o los muros no nos dejan llegar

la poesía atraviesa y te traspasa

y en su paso deja huella

huella para ser poesía

y decir poeta

huella para ser poeta

y decir poesía.

Entre música Caradura y acústica

y poesías propias y ajenas

fuimos entrando en la noche.

Y la noche se hizo larga

y la noche fue poesía

y la poesía fue VIENTO.

Mate Cocido con Torta 4

2010-09-25T23:30:00.000-03:00

“Somosun rejunte de caraduras con el portón abierto a todos los que se quieransumar…”

Con el manifiesto bajo el brazo, escritoresy no, nos presentamos y quisimos hacer bollitos mostrando lo que todos loslunes hacemos en el taller literario.

Y todos pusieron su bollito.

Y todos fuimos escritores y no.

Compartiendo una lectura, mate cocido ytorta.

Festejamos y celebramos 1 año de lapublicación del suplemento “Me contó el viejo Antonio”, que cada 15 días losvientos Lore, María, Sandra y muchos otros preparan para la edición de losdomingos de “El Periódico”.

Mostramos nuestras publicaciones y las deotros vientos que fueron alguna vez Haciendo Bollitos y aún lo siguen siendo.

Saúl y Sandra no podían faltar, sobre elescenario los narradores contaron y todos soñamos.

Vinieron otros escritores y presentaron sustrabajos, Carolina Astegiano y Olga Molina, “Cuentos para leer en el recreo”.Diego Monsalvo con su puesta en escena mostró y contó cómo fue escribir“Habitante de los puentes”. Su experiencia en el viaje que inspiró el libro yproyectó imágenes que por sí solas contaron todo lo que se ve y no.

Una vez más Hacemos Bollitos tomó elescenario y a través de una pantalla de TV nos mostramos, escritores y no.Contamos lo mío, lo tuyo y lo nuestro.

De la mano del Culi Taborda y Pablo Montoyala música se hizo presente. Dos pequeños grandes cantautores del viento,pusieron en el escenario su voz y su alma.

Todo pusimos en escena.

Fútbol y poesía con Pampero, Franco y elChueco.

Compartimos la música y el bailecomunicándonos con gestos y palabras.

Hicimos bollitos.

Hicimos canción.

Hicimos baile.

Hicimos poesía.

Y contamos de tus besos, los míos y losnuestros…

hacemos bollitos visitó rafaela y se trajo una lista de contactos!!!

2007-08-21T12:07:00.000-03:00

anto:antoysuotroyocontodo@hotmail.com,
orfi:orfi_sch@hotmail.com,
gigi:gigiunder@hotmail.com,
pelado:pelado512@hotmail.com,
javi:mrjavi08@hotmail.com,
gabo: gabolacrem@hotmail.com,
marina:malu_pardos@hotmail.com,
marian:marianelaverna@hotmail.com,
melania:mela_brass@hotmail.com,
malén:malupc2003@hotmail.com,
lali:lali_0372@hotmail.com
agos: agocobain@hotmail.com

partesdelcuerpo+alimento+oficio (Pelado Rodríguez version)

2007-08-09T01:41:00.000-03:00

Bailarina
De ella todo me gusta, pero sus hombros... Digo, la forma en que ella se para: estilizada, sus hombros casi detrás como alas de ángeles. La conocí en el gimnasio. Yo iba a hacer step dos días a la semana y otros tres hacía aeróbics. Y en el salón de al lado, ella practicaba danza diariamente con un instructor. Un día la invité a comer algo a mi casa. Fue muy de zopetón. "Fideos", propuse. Me contestó que no.

Festejos
A Ariel lo ascendieron a gerente de planta en el Banco de Córdoba. Fue un jueves. Trabajó el viernes y el sábado festejó con todos: al mediodía, un guiso de lentejas con la vieja; de sobremesa, una bolsita que poco casi nada tardó en perderse por la naríz.

Asado
A Jorge le pica la oreja izquierda. "Tu mujer se te está cagando de risa", le dice Héctor en carcajada. Jorge tiene la oreja bien colorada. Sábado al mediodía, sábado de mayo; asado asamblea de cartoneros en proceso de organización sindical. A Jorge le tocó hacer el asado, la distribución del trabajo es por capacidad y a Jorge, los asados le salen riquísimos. Héctor sólo sonríe en la otra punta de la mesa. Es un asado para seis, pero Diego no vino. Abunda el vino y la carne, pero falta el chimichurri. Venía con Diego. Es su especialidad.

Tiempo
¿Qué querés que haga? Ya sé que es raro, pero no me sobra el tiempo. A las 12 llega Eber, así que tipo 11 y media hago un stop y vengo a cocinar. Y la prostitución es así, ¡viste!: como otras veces tengo el tiempo más holgado, ahora en este puto y preciso momento, me toca responder tus preguntas, lavarme la concha y cocinarle la tarta de remolacha con roquefort al Eber. No me mirés así, boludo, no te hagas ilusiones: por más que tengas toda la plata del mundo, en este momento a esta concha sólo la higienizo. No tengo tiempo para más.

Descanso
La boca de Miguel hace movimientos de babosa; su desdentada desgrana galletitas Desayuno con paté de foi. Este mediodía digno de enero, azota desde dos frentes criminales: el calor y la humedad. Miguel almuerza menú liviano, su panza transpirada impregna de inmundo olor una camiseta agujereada. Miguel es pintor de obra y este miércoles sanfrancisqueño, llegó a trabajar a las 6 y media. Son las 12 y cuarto, y recién para la nochecita planea encarar la vuelta para su casa. Entonces saborea el paté y las galletitas, mientras proyecta pegarse una siesta.

¡Astróloga!
Recién acababa de hacerle el orto. Recién, recién. Ella, todavía recostada, se recuperaba con dificultad. Entonces arremetí con ingratitud: "quiero comer algo, Sonia". "Hay empanadas en la heladera, boludo". "Bueno, bueno, a mí me decís las cosas bien, ¿estamos?". "Estoy hecha mierda, boludo, me duele el orto". "Más bien que te va a doler, Sonia, mirá la tararira que tengo, también". "No es joda, boludo, me duele el orto, me duele en serio". "Y... ¿no sos medio bruja vos? ¿Por qué no te curás con algún gualicho?". "Soy astróloga, boludo, ya te lo dije mil veces, ¡as-tró-lo-ga!".

El primer añito de mi baby sv (por Mari Viento Depetris)

2007-08-09T01:35:00.001-03:00

- Tic tic en la puerta (golpe que parecía dado con una lapicera), me despierta siendo las 10:30 del domindo 29 de julio; no doy bola, sigo durmiendo (segundos seguramente) toc toc...toc toc, me levando esquivando gente que dormia en bolsas en distintos lugares de mi casa, miro rápido por la ventana , veo dos figuras humanas afuera...no! testigos de jehová (pensé), me acuesto y dale..toc toc, miro nuevamente y creo reconocer la cara de un compañero de Córdoba, vuelvo al cuarto y le digo a Julia ( mi hija que vive en esa ciudad) Si ! dijo ella, no! dije yo... y sí, seguia llegando gente. Parte de los cordobeses no habian podido viajar el sábado y venian para la post fiesta: asado y charla de domingo.Armamos unos mates en la biblio. Al cruzar desde mi casa hasta allí, pasé por el galpón colmado con los restos de la fiesta: una montaña de papeles, vasitos y puchos. Augusto (mi hijitus) habia barrido la mitad a eso de las 5:30 cuando, despues de una mateada, se fueron pa Devoto algunos cordobeses, ... pero la otra mitad, mi Dios!! un desastre.Recordando esa hora de la madrugada no puedo dejar de referirme a esta escena propiamente argentina: algunos supertrasnochados, esos que no queriamos que la fiesta se termine, disfrutábamos y reíamos de los tangos que Pelado,en pose de compadrito, des-entonaba totalmente abstraído en su personaje y asi me acosté entre perfumes de naranjo en flor.Volviendo al domingo y a la mugre del galpón, me fui un ratito porque me llamó Marcooooos desde Francia (mi otro filio) , a quien le conté sobre la fiesta, y cuando volví todo estaba impecable. Alguien habia hecho el papel de Cenicienta ( seguro fue Nora, la madre del Pelado)Y se largaron los choris y pintó la charla con los cumpas cordobeses que laburan en Los Galpones del Ferrocarril Belgrano en Alta Córdoba, son abogados (algunos) y acompañaron a la gente ante un posible desalojo y ahi se quedaron dando clases de apoyo a los niños y enseñando otras cosas más y los cordoba se mueve que están en una biblio de Villa Adela trabajando con los pibes y la gente del barrio en talleres, pensando que ese es el espacio de esta nueva herramienta de lucha politica. A las 5 y media de la tarde junto a ellos se fueron Julia y Lucia (la hija de mi hija) y yo me quedé casi solita y me puse a pensar.Ah! antes nos sacamos fotos, para recordar. Para volver a pasar por el corazón.Sin fotos en la mano, empecé a pasar por el cuore...Cuando a las 5 de la mañana se fueron los rafaelinos...brazos agitados en el chau y ellos con su cole marcha atras por Juan de Garay hacia Urquiza, yo pensé : ya está todo dicho.El aniversario comenzó cuando decidimos hacerlo el 28, por ser sábado, total llegamos a la medianoche y al 29 (fue nuestro justificativo) . Redactamos los partes de prensa desde 15 dias antes mas o menos. Tuvo buena difusión en los medios y el boca a boca funcionó.Faltaron algunos amigos , no sé porque,no pudieron o no quisieron soplar esas noches de julio. Igual que en la inauguración hizo mucho frio, pero no lo sentí.No fue la semana de mayo de 1810 , pero se hizo agitada.Sumado a nuestros trabajos habituales, hubo que hacer prensa, llamados, armar las muestras, confirmar bandas (que no concretamos) ,etc. Pa colmo el viernes tuve que ir a Cba a un curso sobre educacion de adultos, cuando llegué a la tarde Gerardo Chao ya había instalado sus fotos sobre el Pampero, que estan alucinantes, y las pinturas de Laura. Ivan Sirimarco acomodaba sus objetos por el espacio del galpón y yo organicé los dibujos de mi madre sobre una pared , en una muestra que llamé Mirá vos, la Gloria. Un incesante ir y venir buscando tanza, enchufes, prolongaciones, la cinta...La muestra estuvo buenísima, las facturitas exquisitas y la peli un fracaso. Igual yo siempre tranqui.Decía Vinicius en una canzione: "porque hoy es sábado" y llegó nomás. Julia, Sabrina y Lucía al super para comprar el fernet, las cocas, discos pa empanadas, panchos, etc etc, yo a la radio y al palo palo todo el dia, salsa a la tarde, gente que viene a preguntar sobre los talleres, la biblio...y el pela que aparece con cara de circunstancia y discurso amargado anoticiando que los rafaelinos no podían venir. Párrafo aparte y de vital importancia: pampero y pelado habian prometido y "garantizado"un cole lleno de rafaelas y rafaelos y la torta. Entonces le dije al pelado: (textuales palabras) y la torta? y...no está, contestó. Yo, chapada a la antigua, no entendia un cumple sin torta y salí urgente a conseguir una. De regreso y en el tramite de prepararla (Nora) humillada nuestra tortita cuando aparece el aluvión rafaelino portando una de dos pisos con inscripción para la ocasión en rococó y glacé... le habían hecho una joda al pela!!y ahi una de las primeras y grandes emociones de la noche: la Mili y Calamante a quienes no veía desde hacía cuatro años, vientos en Moras, nos reencontramos!!!Encabezado por la murga La Estación, Chau Florencio y gente de Rafaela se cantó el cumple feliz con ritmo de marcha camión en la calle con el barrio , con mis amigos, con Estación Esperanza, con mi nieta ahí, sentí algo muy fuerte. SV es mi hijo más pequeño y como a los tres que salieron de mi vientre, los traje a la vida y los dejé ser. Todos eramos viento. Viento fuerte fuerte.Al Augusto, al payaso tragapito y los joventitos que hicieron rock o punk no los vi, yo estaba en la cocina, pero a estos últimos los escuché y me reí mucho con sus canciones.En un glorioso momento todo lo de la cantina se terminó y empecé a disfrutar a full. Me llené de emoción cuando lo vi al negro Ja, cuando el culi se descosió, como siempre, cantando.Otro momento increíble : Culi cantando "vuela condor vuela porque tu destino es cambiar la historia" y el javi ( este viento adolescente lleno de vida)cargó a cococho a Lucia y parodiando la canción bailó con ella , ambos con sus brazos abiertos en señal de libertad y vuelo.Y cuanto más....Voy a terminar mi relato acerca de los recuerdos del aniversario con esta idea del Javi cuando leyó su crónica y dijo algo asi: los hombres podrían morir un amanecer anaranjado después de una noche de goce. Grande javi!Fine - The endPD. utilicé la palabra alevoso? creo que no. Entonces grito al viento: estuvo alevoso!!!Guille de Rafaela :te amo (compañero de chacareras improvisadas pero sentidas)Firmado: Maria, la vieja ridícula que se bailó todo.(mentira, apenas lo que pude).

Crónicas del aniversario SomosViento 2 por Javi

2007-08-08T12:07:00.000-03:00

Caminando por Av. Urquiza escucho y veo pasar ambulancias y bomberos, algo feo pasó. Me reconforto al llegar un mensaje de texto de Mela que está todo bien y que el viaje va tranquilo y sereno rumbo a Rafaela nuevamente. Igual algo feo pasó, alguien (lamentablemente) no la pasó tan bien como yo y el resto de los vientistas cordobeses, rafaelinos y locales.
Eran las 5:54 de la mañana del domingo, lo recuerdo porque justo después del mensaje miré la hora y yo seguía con fiebre de sábado, en busca de la muchachada supuestamente entablada en Euro pub desde hacia rato.
Es que sentía o tenía la necesidad de que esa noche no termine nunca, que la gente no se valla, que el repiqueteo de los tambores africanos y la música de SKA-P no terminen jamás. Por ahí me tiro a pensar con la idea de que el hombre debiera existir una noche feliz y morir al amanecer anaranjado del Sol; esta bien, esa puede ser la noche, la del sábado 28 de Julio del 2007. Permítanme contar como se llego a vibrar esa fiesta:
Desde hacía más de una semana se movía el “staff” de Somos Viento para confirmar artistas y visitas, pegar afiches en el barrio, acomodar el salón y gritar al viento lo que iba a ser “la fiesta” del primer aniversario desde que las vacas vuelan en la esquina de Juan de Garay y Brasil.
Lo difundieron en la radio en más de un programa, y en los diarios locales más de una vez. No sabemos como pero lo logramos con mucho esfuerzo, principalmente de Pelado (gran creador de gacetillas).
Comenzó el viernes y ya las muestras y la peli que nunca fue. A las 16 horas estábamos todos allí acomodando muestras en un espacio que se descompaginó y compaginó más de una vez y que, para mi gusto inexperto, se veía de diez.
El DVD no llegaba y la película se esperaba, salimos de improvisto a buscar el aparato con Pampero, que estaba trabajando un poco en lo suyo y cumpliendo a la vez con la organización. Después a encontrar la vuelta para que llegue la señal al TV y se transforme en imágenes del film de Gleyser traída por Lucrecia.
Y llego la gente y Brian, y yo con el berretín de publicar la producción del taller literario “Hacemos Bollitos”. Salí a saludar desde la casa de María. Contamos un poco de quines somos, que hacemos, que haremos hoy y que mañana; y ya rodando las 21:30 se largó la película Los Traidores con un fundamento que lo puede explicar exclusivamente Pelado.
Pero la tecnología nos falló, la película tartamudeaba y no dejaba ser disfrutada. A algunos no les importó tanto otros si la querían ver, pero bueno.
Termino las revistitas del taller! La dejo en la mesa de publicaciones acomodada por María y termino la noche charlando con Juli (hija de María) junto a gente que se va conociendo en estos espacios. Ya a las 00:30 me voy a casa agotado mas que nada por el trabajo de la tarde y me acuesto con la certeza y la tranquilidad de que el sábado tendrá una noche inolvidable. ¡Dicho y hecho!
Juntos nuevamente a partir de las 16:00 de la tarde, reacomodamos las esculturas de Iván Sirimarco de manera que la gente que llegue esa noche con ganas de bailar y pasarla bien tenga espacio y puedan disfrutar las muestras (esculturas con materiales reciclados, fotografías del payaso Pampero, pinturas, tejidos, instrumentos de percusión y macramé) todos esperando con ansias la llegada de Rafaela y Córdoba.
Eran las siete de la tarde y nos veíamos abatidos cuando nos enteramos que el colectivo quizás no llegue al cumple, igual seguíamos limpiando y preparando la cantina para obtener ese preciado “dinerillo” que nos permita salvar los gastos que puedan sucederse en cualquier momento de la vida del multiespacio.
Creo que todavía no eran las ocho cuando Pampa entreabre el portón y con una sonrisa lo abre del todo para que los vientos rafaelinos ingresen y llenen de vida y más color el galpón.
La fiesta arrancó a las 21:30 (siempre aproximadamente) previo inflado de globos, preparado de cantina y demás, como colgar guirnaldas.
La murga llego desde tres cuadras avisando al barrio, ciudad, mundo… que había fiesta, alegría y energía en la esquina de la ciudad sanfrancisqueña. Los vecinos se asomaron, eso estuvo bueno. Todos bailábamos, nuestro corazón latía al ritmo del “feliz cumpleaños” murguero.
Ya adentro nuevamente, los somos viento locales quisimos o intentamos, nuevamente, explicar que hacemos y siempre tratando de dar millones de gracias en cada palabra, por haber estado ahí compartiendo.
La cantina a full, llendo y viniendo, yo ayudo, tu ayudas, el ayuda, ellos ayudan, nosotros ayudamos, vosotros ayudáis, ¡un lío! Pero igual nadie estuvo disconforme con el humilde servicio o por lo menos nadie se quejó je!
Mientras atendía escuchaba la vos de Tito, hijo de María, cantante y luthier viviendo actualmente en las sierras. A continuación Diego, o mejor el payaso Tragadito nos dan un poco de humor junto con la interprete Laly.
Al rato Migue, Flekillo y Agu, amigos de Rafaela, nos regalan algo de punk rock acústico.
Pampa, Pelado, Laura y Gabi nos muestran su número que llevan adelante cada vez que la luz roja del semáforo da la orden para su función.
Amigos luchadores en espacios de resistencia de la ciudad de Córdoba, comparten su experiencia y queda en la mesa una propuesta de reencuentro con Guille “el colectivero” rafaelino.
Mientras tanto en la cantina fluían vinos, fernets, gaseosas, panchos y empanadas. Nos turnábamos desprolíjamente para atender y disfrutar de los artistas, que sorprenderían con una obra de teatro, energética y de altas frases, donde actuaban Melania, Laly y Malen. Por suerte no me la perdí y pude intercambiar ideas con una de ellas, lo cual es el jugo de todo esto.
El contingente rafaelino sube al escenario y cuentan del espacio Estación Esperanza a punto de inaugurar el espacio físico. ¡Que bueno encontrar gente pila!
Pampa aparece con la torta dispuesto a malabarear con ella, algunos que ya lo vimos realizar ese numero nos parecía una idea bastante loca por ser un regalo de Rafaela. Al final, y por suerte, no se arriesgo y fue directo al cuchillo para que sea devorada en minutos. Dejando las ganas de probarla por algunos que atendían la cantina.
Chacarerazos y temas populares con mucha energía y ganas de bailar improvisadamente, cantados por Culi Taborda, Javinoy los hermanos Ochoa.
Al final la danza, donde hubo tambores, punk, Manu Chao y hasta cuartetazos de La Mona, mucha alegría, trencitos, charlas. Todos saltaban, todos reian, por unos momentos nos olvidamos de todo (la cantina, los problemas, la lucha, el horario) solo danzas, miradas de felicidad y amor verdadero.
La noche no terminó, la cantina cerro y la gorra pasó, para que la fiesta continúe un poco más.
Ya rondando las cinco de la mañana los amigos de Rafaela volvían a su ciudad de contramano, dejando un huracán de buena onda y con la promesa de volver a vernos lo más pronto posible.
Charlita a media luz, tangos, despedida de los que quedábamos, la gente de Córdoba se retiraba hasta el domingo y la última luz se apagó, oscureciendo el lugar más iluminado en toda la noche de la ciudad.
Ya de Domingo, choripan bien completitos, finos vinos y gaseosas. Más charlas y juegos y Córdoba se retira cerca de las 17 horas, demostrando que se puede y que hay que seguir adelante trabajando juntos.
¡Gracias vientos de Rafaela y Córdoba por desparramar mas estas hojas!

Crónicas del aniversario SomosViento 1 (por PelAdo)

2007-08-08T12:00:00.000-03:00

01.Murgón
Con un murgón arranca la noche del sábado. Tres cuadras de tambores y baile, malabares y fuego. Tres cuadras de colores estridentes, relampagueando sobre el gris negruzco asfalto de calle Juan de Garay. Así arranca el primer cumpleaños de la Biblioteca Popular y Espacio Cultural Somos Viento. Con murgueros de La Estación y Chau Florencio, más integrantes de la murga del centro cultural Estación Esperanza de Rafaela. Pampero con sus enormes payasadas y la Gabi Coca y Martina con swing con fuego, completan el elenco. El ritmo acompasado llama a los vecinos a la calle y la calle llama al viento y el viento abre el portón. Y los que se hallan galpón adentro, disfrutando de las muestras plásticas expuestas, responden a “la llamada”. Así, entre todos, a ritmo de marcha camión, se canta el nunca lo suficientemente trillado “Que los cumplas feliz”. El primero de la noche. Y todo acaba dentro del galpón.

02.Presentación
Cinco vientos sobre el escenario (Martina, Javi, Pampero, Mari y Pelado), queriendo explicar, contar, presentar… No alcanza. Escenario abajo, los viejos y nuevos vientos cuentan la historia mezclándose, sin necesidad de presentación. Como la noche del viernes, una mesa ofrece publicaciones independientes y una esquina iluminada, tejidos. En dos paredes, Laura Peralta ha montado muestra de dibujos y pinturas y sobre la pared restante, Gerardo Chao retrata en fotografías al payaso Pampero. Completan las muestras, impactantes esculturas de Iván Sirimarco, muestra de dibujos de Gloria Bertei, elaborados hace más de sesenta años a partir de un curso de dibujo por correspondencia, y producciones del taller de Plástica de Somos Viento. En otro sector del galpón, no da a basto la cantina: panchos, empanadas, fernet, vino, gaseosa, cerveza. Malos cálculos y una inesperada masiva asistencia, la harán colapsar pronto nomás.

03.Tito
Augusto Sánchez: viento local, afincado en las sierras. Luthier, músico, murguero, artesano. Vino a celebrar el cumpleaños, con instrumentos de percusión de fabricación artesanal para vender y se prendió en la programación de la noche, guitarra prestada y cajón peruano, con un set de canciones de música popular. Además, se ocupó del sonido durante toda la jornada.

04.Diego
El payaso rafaelino Tragapito, intérprete mediante (la Laly), presenta a su amigo sapo, de sexualidad dudosa Y entre ademanes de circo y gags con mucho humor, pone a consideración del público, su última escalada en zines: “Sí/No”, de estética collage y contenido altamente rocker.

05.Migue
Migue Flekillo y el Agu, subieron a punkrockear al escenario, con voz y guitarra criolla. Hicieron canciones de Flema y Loquero. Micrófono abierto, a este set netamente rafaelino, se suman un par de reggaes. Pulgar arriba para el coro que acompaña atento, escenario abajo.

06.Nosotros
Y mientras los músicos dejan el escenario, el estruendo viene de afuera del galpón. La Comunidad de la CASAESCUELAFÁBRICA dice presente en la noche con una muestra de su “polki lituana de ascendencia piamontesa”, un set semaforístico con banderas, malabares, fuego y tacho a modo de tambor, en plena explanada somosvientera.

07.Córdoba
Los que habían salido, vuelven galpón adentro y entonces, previa introducción de Julia Viento, se presentan los amigos cordobeses que han venido desde la Docta a acompañar esta fiesta y como representantes de un movimiento de espacios culturales en resistencia, con ganas de compartir experiencias. Entonces el Guille rafaelino, cuchichea con Pelado Viento y van los dos al micrófono. “Tengo dos colectivos, entran 50 personas”, dice el Guille, “nos venimos desde Rafaela, cargamos a la gente de Somos Viento y nos vamos todos a Córdoba”. Brindis por el encuentro y el intercambio.

08.Teatro
Y Rafaela vuelve al ruedo. Malén, Melania y Laly, aguerridas, juegan en y con el suelo y con ellas mismas, entre movimientos y palabras, que desprenden kilos de energía. Humor, absurdo y unas frases de Eduardo Galeano, de esas que quedan titilando fuerte.

09.Manu+Rafaela
Pero, ¿Quiénes son estos desquiciados rafaelinos que se vinieron de a 25 en un colectivo? Entonces, para dar respuesta a tamaña pregunta, suben todos al escenario, pero todos todos, eh! Todos suben para contarnos que el Centro Cultural Estación Esperanza, que venía funcionando en plazas, ya tiene lugar físico. Después el Manu se despacha con preciosas poesías y le siguen el Pelado con relatos breves y Mari Viento Depetris, con poesías de su trabajo Mujeres, para completar bloque literario.

10.Torta
Entre que sí y que no, Pampero Viento aparece con la tremenda ¡torta Lili (fabricada íntegramente por la Lili rafaelina para SomosViento… grossa!!! La torta estaba riquísima)! Amaga entonces con hacer equilibrio con ella. La sensatez y el hambre goloso de los presentes, obligan a Pampero a desistir de su idea. Se suma, además, otra torta de fabricación netamente somosvienta. Y la gente arremete sin vergüenza, como debe hacerse en estos casos, mientras en el escenario se prepara el próximo número.

11.Culi
Rubén Culi Taborda, el negro Javino y los hermanos Ochoa, para cerrar la programación cumpleañera, desatan alta performance con enérgicas chacareras y demás canciones populares altamente motivadoras. Cuerpos de baile improvisados, acompañan levantando polvo en pleno galpón. Incluso hay lugar para bises.

12.Bonus track: ¿Final?
Abrazos y música para bailar, cuando Culi y amigos terminan de tocar. La fiesta no tiene permiso siquiera para amagar con terminar. Ska-P, Los Fabulosos Cadillacs, Manu Chao, La Mona Jiménez y Resistencia Suburbana, entre otros, van musicalizando un bailongo que se extiende por tres horas masomenos. Trencitos, saltos, bailes de a parejas y de a solitarios también, coros eufóricos. A mitad de baile, Jorge Abrate y el Negro, tambores en mano, agitan a la gente con ritmos potentes. Algún otro que otro instrumento improvisado se sumará a este dúo. Antes, durante y después, el baile nunca para. Una capucha verde oficia de gorra*vaquita para comprar bebida, insumo necesario para que no decaiga la fiesta. Se recauda $46: 3 cervezas, 8 vinos Nativo en tetra y 3 Pepsi de litro y medio. Cerca de las 5, se cortará todo. Ya no queda tanta gente, los cordobeses se van a dormir y los rafaelinos deciden emprender la retirada. Así que, ¡a acomodarse los 25 nuevamente en el colectivo! A los bocinazos, sin embargo, se despiden con el mismo vigor con el que agitaron y se hicieron viento por una noche. Un breve grupete local resistirá un ratito más en el galpón antes de ir finalmente a dormir. Unas charlitas, una musiquita y unos tanguitos a capella de despedida.

13.Domingo
Antes del mediodía propiamente dicho, nuevo contingente cordobés dice presente. Chorizos, vino, gaseosa, pan, lechuga, tomate, un patio, sillas, un tablón, caballetes, un fueguito. Charlas informales y entre mezcladas. Quince, veinte personas. Y de sobremesa, de repente alguien propone arrancar la reunión. Un chiste y un jueguito de integración y arranca la ronda de intercambio. Y el tópico es la búsqueda de estrategias para resistir y la extensión de la red de trabajo común entre los espacios culturales populares de la región para superar los problemas con la ilegalidad y construir una herramienta política fuerte. Rafaela ya no está esta tarde de domingo, pero sigue dentro de la conversación; formando parte del diálogo entre historias particulares, históricas, que son pedazos de una misma historia. Al caer la tarde, las últimas despedidas. El galpón se vuelve a quedar en silencio. Por poco tiempo más, suponemos. Esperamos. ¿Y ahora? Los brazos abrazados se despegan, se sacan fotos los cuerpos y ya empieza a proyectarse un próximo encuentro, ¿dónde irá a ser? Cada uno, queremos suponer, de los vientos que deambularon este findesemana por el galpón de Juan de Garay y Brasil, vuelve a la rueca de su cotidianeidad, con algunas ideítas más, con otros vientos que lo movilizan. Si eso pasa, doblemente feliz cumpleaños.

La Tarántula

2007-07-04T10:45:00.000-03:00

Vuelve la Tarántula a su historia, la de siempre. Lo de recién, apenas un paréntesis, un error, un tropezón. Ahí está nuevamente la Tarántula, el arroz en la ollita a fuego lento con dos huevos. Y la Tarántula haciendo zapping. Zapping corto: Canal 8, Canal 10, Canal 12. Más corto aún, Canal 8 no se ve más. La Tarántula apaga la tele y prende la radio y anómicamente navega en el dial. Se clava en la Euro, que a esa hora retransmite Aspen de Buenos Aires. Desde el otro lado, Tom Yorke desgarra un lamento y una pregunta sin respuesta: "what in the hell i am doing here / i don't belong here".
La Tarántula se deprime un poquito más; cambia de radio. Entonces una locutora de timbre porno soft, aconseja a una chica desconsolada que no para de llorar, contacto telefónico mediante: "es como cuando recién sabés o te siguiera para nunca más volver". "No entiendo de qué mierda habla esta mina", espeta la Tarántula para sí, mientras con un tenedor prueba que al arroz le falta un minutito nomás.
La Tarántula es una flaca flaca, pero flaca flaca eh. Es medio alta, digamos que metro setenta y cinco. Su actitud es desprejuiciada. Un amigo, cuando la conoció, me dijo que le hacía acordar a Luisa Delfino. Pero la Tarántula, de cara es linda. Y si algo no es Luisa Delfino, es linda.
"Juego en la dimensión del silencio. Muecas muertas esperando una risa", escribió una vez la Tarántula y así lo conquistó a Julio. Eso fue hace unos dos años, más o menos. Y a partir de ahí, todo fue color de rosas. Pero la Tarántula es muy autoboycotera y tiene una extraña y aceitada capacidad para destruir.
Los huevos quedaron duros y el arroz está pasado. A la Tarántula no le importa, ella está de nuevo feliz porque entre cachivaches halló el disquito de Edith Piaf, que Julio le regaló aquél día de la primera salida. Esa noche lluviosa de noviembre, con un calor terrible, la Tarántula flasheó con que un chabón recién conocido acertara en el blanco de su gusto musical, que es a su vez el blanco de su sentir más hondo.
"Esta tarde, cuando anochecía, una luz rara me llenó de intrigas", le dijo Julio esa noche. Y continuó: "me atravesó un miedo grande, casi que no vengo. Entonces Edith Piaf, en un francés que no entiendo, me empujó a venir. Entonces no cabe duda, este disco es para vos".La relación entre la Tarántula y Julio, duró casi dos años. Casi dos años de poesía, filosofía, dudas y cuelgues. Y mucho amor. Pero la Tarántula es muy autoboycotera y tiene una extraña y aceitada capacidad para destruir.Filosofaban y filosofaban, pero una maldita tarde mientras salía a la calle, la Tarántula notó que Julio era ambidiestro para todo, menos para amar. Escalera caracol, angosta e incómoda, entre el tercer y el segundo piso. Uno de los dos hizo un suspiro, el otro correspondió y así, mano va y mano viene, siempre la mano derecha. Y la escalera que es angosta y la situación que pide la mano izquierda de Julio en la entrepierna contigua. Pero no. Esa mano que aprendió a pintar y a escribir, tan bien como su compañera, la diestra. Esa mano que aprendió a ser hábil para tantas cosas, ahora no puede y no puede y no puede. Y la Tarántula se inquieta y se altera y se pone mal, y la Tarántula es muy autoboycotera y tiene una extraña y aceitada capacidad para destruir."Dios se droga y el sol come buseca", lee la Tarántula en un fanzine paranaense. Julio ya fue seccionado. Sus seis partes de sí, se hallan lo suficientemente lejos entre sí, como para garantizar la imposibilidad de cualquier resurrección. La Tarántula volvió a sentir placer por los viajes a partir de esta odisea que fue llevarse a Julio, a los pedazos de Julio, a seis destinos harto distantes de la provincia. Y volvió finalmente a su San Francisco tan natal que da dolores, y hoy mientras saborea una comida fiera sin condimentos, sueña con salir a la ruta nuevamente. "Por la mañana temprano", se dice. Entonces empieza a planear un viaje a Paraná para hallar a Zolo, el personaje éste que, en el fanzine que tiene entre sus manos, escribió la frase que ahora la Tarántula repite con gracia, una y otra vez: "Dios se droga y el sol come buseca".

por el PelAdo.

[www.quinientosdoce.blogspot.com]

El saber de la golondrina*

2007-06-27T20:04:00.000-03:00

conocer el sol
el cielo
todo, todo, todo
en mi palma no cabe

cae el bisturí
en la raiz
de tu inocencia

yo ya estoy
lejos
demasiado

epílogo de tu
infinitesimal
existencia

redacto
el punto y coma
de tu despliegue sideral

las alas crecen
parpadean
ahora lo sé

necesito ser
necesito seres
necesito cerezas

a vos, hoy. No.

Juli

(*texto escrito en Hacemos Bollitos el día 9 de abril a partir del título el vuelo de la golondrina)

Culpable libertad

2007-06-27T19:53:00.000-03:00

y de repente ella llegó

yo no sabía, pero conocía

y en la inocencia de mi inconciencia

vi mi conciencia llegar a la luz

todo es claro para mi

los demás declaran pero no aclaran

yo trato de no esccuchar

las sentencias de los condenados

muchos creen en mi delirio

pero ven causa del exilio

que provoca el elixir de la paz

entonces se aleja sin escuchar

yo solo sigo con mi mente

abierta

pero creen que está partida en dos

ellos ven en mí un error

y yo delirio con un mundo mejor

¿Qué error? ¿Qué error?

ese camello que miro ¿quién es?

la libertad es le camino por recorrer

tan sólo tenés que entender.

Javier

(reciente integrante de Hacemos Bollitos)

comparTirTrípTix ()

2007-01-24T10:19:00.000-03:00

Con-partir-me-alcanza
-Roque, con partir me alcanza.
-...con partirte me alcanza, Rusita.
-Siempre el mismo guarango, salí Roque.
-Si te gusta, ¿por qué te negás?
-Andá a cagar, boludo.
-No te chivés, Rusita.
-En serio, ¿qué hacemos Roque? ¿Para dónde vamos?
-No sé, decidí vos.
-A mí, con partir me alcanza.
-Entonces vamos a dormir, Rusita, porque mañana quiero estar tempranito en la ruta.
-Te quiero, Roque.
-Yo más, Rusita.

Campanita
Dalila juega dardos con Sansón. Él apunta al corazón y a la cópula feroz. Ella sólo piensa en cuántos dardos necesitará esa melena para volverse vulnerable. Don Diego abre la puerta y los descubre: su hija Violeta tiene el pene de Ramón besándole la campanita. Un Libro Sagrado reposa sobre la alfombra. Otro hombre ha sido violentado, pero esta vez su melena está intacta.

Compañeros
"Rodrigo / corazón de papel dobladito en dieciséis / Sabrina / labios de goma Dos Banderas lápiz-tinta, uno rojo, el otro azul". David escribe, queriendo inventar metáforas de amor y sólo alcanza cursilerías que mueren queriendo volverse la muchacha ojos de papel de Spinetta. Mariana lo ve frustrado, saca el intento de literatura de la mesa con un manotazo brusco, mira a David a los ojos y con la uña de su dedo índice derecho, traza un deseo y una invitación en la palma de la mano abierta de su compañero de clase.

PABLO RODRÍGUEZ

(*) textos escritos en taller literario HacemosBollitos (www.hacemosbollitos.blogspot.com), a partir de la palabra compartir, como disparador.

El otro que no existe

2006-07-15T11:50:00.000-03:00

Uno aplica teorías estereotipadas acerca del funcionamiento del universo, el palpable y el que no, pero las ideas se escapan ante cualquier intento de sistematización.
Yo tengo con vos una relación virtual, extraña, ambigua.Ambos pertenecemos a un sentido de las cosas alejado de lo cotidiano y sin embargo cada vez que te pienso y te incluyo en mi paradigma diario escucho una nota armónica, concreta, que está donde debe estar, y que permite que la canción fluya con ritmo firme y alentador.

La razón de que la cibernética exista no sólo partió de la mente humana.

La unión de madurez biológica y providencia jalonan cada peldaño en la historia universal y todo resulta de un modo complejo, pero sospechado de un hilo conductor que une minuto tras minuto nuestras existencias y nuestras relaciones con nuestro tiempo.
En el momento de que una sala sirvió de lazo para dos seres como nosotros ha dejado de ser una casualidad. Sin estar destinados, de algún modo estamos relacionados. Y ni siquiera podemos preguntarnos que hubiera pasado si nuestras situaciones fueran otras, nuestras distancias inversas, nuestros deseos en nuestros ojos revelados, nuestra búsqueda mas común de lo que la cotidianidad exige. Esas respuestas tan imbricadas están dentro nuestro.
Respiran bajo la piel de organismos duales, alma y cuerpo, diferentes, únicos, históricos.
Y aunque siempre caminemos por la vereda de enfrente y eso parezca desalentador, el punto de vista determinante es el que nos sitúa lado a lado en la búsqueda de la felicidad.
En ese parámetro me afirmo con todas mis fuerzas.
En ese parámetro levanto mis brazos y arrellano un beso, le busco una cajita de cartón, le doy comida, lo dejo trinando en el balcón naranja de esta vereda agreste.
Pero sólo hasta que cruces, cuando yo lo haya dejado, y lo tomes entre tus brazos, le brindes el cuidado que le faltó, críe alas de ensueño, bata sus esperanzas, y tome vuelo con la anuencia de tu voz y mis enigmáticos cabildeos trasnochados.

Gus

Nostalgias

2006-07-14T13:07:00.000-03:00

En un sueño creí haberte visto, pero me despertaba y estabas durmiendo a mi lado.
Pero también ése era un sueño porque en realidad flotábamos sobre un mundo de nubes, con la cama, durmiendo, y te sacudo para despertarte y te estremeces, y me gritas, y me empujas como para sacarme del insomnio, pero no despierto, y tú te rindes y bajas de la cama y te vas al baño, mientras yo caigo rendido a la alfombra y sigo soñando que aùn estoy contigo y no te he perdido para siempre.

Gus

EUSEBIO VACÍO

2006-05-10T10:51:00.000-03:00

Eusebio amargado mira carillón de bambú inmóvil. Eusebio aterrado cierra puertas despintadas, ventanas sucias, roperos viejos, baúles vacíos, todo con cautela. Eusebio portero siente miedo mucho, siente carillón inmóvil, siente terror en sala vacía... Eusebio vacío, noches calmas no calman a Eusebio desesperado. Eusebio portero viejo corre atormentado, tropieza con baúl vacío. Cae. Cabeza pelada golpea con sillón viejo, viejo muere aterrado en noche sin viento.

¿¿¿Por qué???

2006-03-12T17:59:00.000-03:00

La soledad, qué tema ¿no?, ¿alguien sabrá de dónde viene la palabra en este lugar?, ¡claro que no!, bueno, no importa, total a nadie le importa que yo exista, ¡estoy tan sola! sí, sola sola sola sola y ¡re sola! ya me enojé conmigo de nuevo, es por culpa del otro que me dejó acá -ya vuelvo amor- pero van tres meses y nada que se digna a volver, ¿seré tan fastidiosa?...no creo, mi mamá siempre me dijo que soy la personita más adorable del planeta, o me lo habrá dicho porque es mi mamá...¿por qué García Márquez escribe sobre la soledad?, no había algo más común para elegir como el más allá, la muerte, el amor...¡ay! el amor, ese es otro tema que en mi caso tiene que terminar en soledad, ya es la novena vez que me pasa en lo que va del año, ¿cuánto falta para que termine?...tengo que comprar más hojas para la máquina...siempre lo mismo se va y no vuelve...¿mamá me mentiría?...¿ahora quién será?, ¡ese timbre me saca de quisio!, que le abra magoya, hoy no estoy para nadie, ¿y si es él?, ¿y si volvió?, ¿y si mamá siempre me dijo la verdad?, no sé, me da miedo que no sea él y que mamá mienta...comprar pimienta y perejil...mejor voy y abro...lo que me faltaba ¡jugar con mi vecino a las adamas chinas!, que se vaya solo...¿por qué no volverá Gabriel?, bueno, él se lo pierde...tengo que levantarme temprano...¿por qué no tendré sueño?...¿por qué las manchas de humedad cobran vida sobre las paredes y el techo?...¿por qué no vuelve?...¿por qué?...¿por qué?...¿por qué?...¿por qué?...
Juli

Tiempo

2005-10-13T21:11:00.000-03:00

Planear sacarte del medio me tomó una noche aginebrada. Seguirte cada movimiento hasta decidir liquidarte durante tu café diario de las 17.15 en ese bar irlandés, no me llevó más de una semana. Enamorarme de tu esposa me llevó lo mismo que al maldito mosquito cruzarse contra mis ojos, justo cuando voy a dispararte: un segundo. Mi condena oscilará entre dos y seis años de prisión. Cuando salga, espero no seguir estando tan pendiente del tiempo.

PABLO RODRÍGUEZ

Un segundo

2005-09-27T21:53:00.000-03:00

Tema: Un segundo
Personaje: Yo
Límite: 70 palabras

Cuando me detengo a pensar, muchas veces pienso en el tiempo. Einstein tenía razón, parece, con eso de la relatividad. Momentos en mi vida que pasan volando y otros que parecen eternos. Creo que a todos les pasa. Pienso un segundo, ¿no es poco?. Bueno, un segundo puede cambiarnos la vida supongo. ¿Un segundo es poco? Pregúntenle a la muerte.

Contrarreloj
Hace como una década que yo en esos años andaba medio enamorado. Estuve así unos meses hasta que ella un día me dejó. Después de unas horas me detuve a reflexionar unos minutos: mi vida cambió en un segundo, concluí.

Leo

A mi maestro con cariño

2005-09-27T21:45:00.000-03:00

Aparato: Intermegared
Personaje: Profesor de Educación Física
Lugar: En un puente
Acción: Celar

A mi maestro con cariño

Roberto “Ojota” Nai tenía celos. Veía como los años se le iban amontonado y comenzaban a pesarle sobre su espalda. Cincuenta años parecían ser un certificado de obsolescencia por estos tiempos. Era un clasicista. Un profesor chapado a la antigua. La tecnología lo estaba abrumando. Sin embargo se las arreglaba para convencer a los directivos del establecimiento educativo que la manera en que él enseñaba era la adecuada y no tan superficial como la que se pregonaba en la actualidad.
Pero un día llegó Miguel Morrudo, un nuevo profesor, joven, recién egresado de la Escuela Superior de Educación Física, Espiritual, Ética y Moral del Liceo Militar como Doctor Honor y Causa en el empleo de las nuevas tecnologías en la formación física de los nivel medios de Educación tal cual lo expresaba el título con que se había presentado.
Parecía venir a revolucionar la enseñanza. Y así fue. Miguel trajo como novedad la Intermegared que no era otra cosa que una red elástica y manuable, de última generación, que se adaptaba a las formas requeridas en cualquier deporte. Así esta Inermegared podía ser la red de un arco de fútbol, luego ser colocada en un aro de básquet y también utilizarla en disciplinas tales como voley, tenis, etc. Diseñada con una malla expandible de alta resistencia y otras especificaciones que no viene al caso detallar ahora.
Los directivos quedaron absortos y los alumnos también. Ni que decir de Roberto. Este nuevo profesor venía a patearle literalmente el tablero. Sabía que no podía competir con él y que pronto pedirían su renuncia. Roberto y su orgullo, no obstante pudieron más.. No aceptaba la idea de retirarse por la puerta de atrás. Planeaba dejarles una lección a sus alumnos: nada de vencedores ni vencidos.
Dejó una carta publicada en el periódico escolar en donde instaba a volver a las fuentes a la hora de educar a los alumnos, una especie de filosofía de la alpargata, según el título.
Lo encontraron vestido con el equipo deportivo (ese con el que impartía enseñanza) y el silbato en la mano, ese que siempre lo había acompañado en tantas clases memorables. Yacía en el pequeño hilo de agua que bordeaba la costanera. Se había arrojado del puente.

Leo

Otros blogs... sitios, etc.

2005-09-15T21:19:00.000-03:00

www.laspalavrasnosondeadorno.blogspot.com (taller literario autónomo de Santa Fe)
www.cofradiadelmar.blogspot.com (blog de artistas de Paraná)
www.sersensei.blogspot.com (disparate y verborragia "oriental")
www.katarsis-net.com.ar (un pedazote de sitio cultural)
www.quinientosdoce.blogspot.com (sitio literario -?-)
www.brezniev.blogspot.com (diario blog)
www.pxweb.com.ar (casa cultural de Rosario)
www.pxweb.com.ar/radio.html (con auriculares, música electrónica, rock, ambient, mezcla, de todo)
http://www.tdpdesign.com/ (diseño web y cosas así)
http://www.stencilrevolution.com/ (todo sobre el arte stencil)
www.tdpdesign.com/lametoy.htm (divertidísimo multimedia web)

* haciendo click sobre cualquiera de las direcciones, se accede a ellas

Tríptico O

2005-09-15T20:42:00.000-03:00

ONÍRICO

frazadas almohadas colchones
y una pila de sueños
amontonados
junto a las cajas de huevo de cartón
en esa pieza grande
húmeda y grande

todo eso y cajas con cosas
cachivaches libros CDs ropas muebles
viejos
húmedos
rotos
supervivientes

todo eso en la pieza grande y húmeda
que esta noche oficia de dormidero mío.

...

en el patio pequeño patio rectangular de casa chorizo,
una mesa de madera cuelga del techo,
un cable negro la mantiene suspendida.

Y en el piso del patio, cosas
y cuadros y bocetos de cuadros
y una escalera rota
y platos para lavar
todo eso en el patio rectangular de casa chorizo.

...

una habitación más pequeña oficia de cocina,
su gemela de living.

...

paredes pintadas,
frases pintadas,
signos pintados,
murales
diciendo cosas
(ese término, aunque genérico
es, sin embargo exacto:
paredes pintadas diciendo cosas)

alfombras y almohadones
para sentarse
y guitarras dos guitarras

las habitaciones gemelas
ventanales al frente
cada una

ventanales abiertos
la casa invita
sus puertas, de adorno

como en un sueño
soñadores soñando
con los ojos abiertos
como las puertas

y yo, conmovido,
soñando soñando
las puertas, de adorno,
resistiendo

ORGÍA

compañías nocturnas
ángeles negros
a mi llamado responden

conocidos desconocidos
el éxtasis proporcionan
para descomprimir
la vigilia saturada saturante

la alegría conduce,
rastros húmedos mediante.
El amanecer es conflictivo,
quedan apenas sus huellas,
los ángeles negros ya se han ido.

OXÍGENO

A proporcionárnoslo
viene el cósmos
y nosotros, sus súbditos.

A proporcionárnoslo
venimos, el cósmos
y nosotros, sus súbditos.

A proporcionárselo
venimos, el cósmos
y nosotros, sus súbditos

Entonces recién caigo en la cuenta de que en este vínculo
entre el cósmos y nosotros, no existen las jerarquías

Yo, el PelAdo

DISCURSO DE UN CELULAR

2005-09-15T15:56:00.000-03:00

Estamos aquí reunidos para hacerles saber a los seres inferiores ,o sea humanos ,que no somos objetos descartables ,y los acuso de maltrato físico ,psíquico ,y moral.No pueden vernos en paz y con energía ,que ya están jugando con nosotros ,nos descuidan dejandonos caer en cualquier lugar ,nos discriminan si somos con abono ,o no tenemos crédito ,o nuestra carcaza no es la de moda ,nos hacen repetir a cada rato..."su saldo es insuficiente para realizar esta llamada",son unos miserables ,y por si no lo sabian...nosotros no estamos para mentir ,ni para criticar ,así que no se abusen de su poder y condicion de manejarnos...porque desde ya les advierto que podemos convertirnos en "manzanas mutantes".
Luly.G

El ritual del rosario muerto de hambre

2005-09-13T15:31:00.000-03:00

Personaje: el superhéroe “Super Pan”
Lugar: a dos cuadras de la gomería
Acción : volando
Título: El ritual del rosario muerto de hambre

El ritual del rosario muerto de hambre

Rosario es, como toda gran ciudad, una marea de aconteceres cotidianos. Uno camina y desanda sin querer y, va descubriendo, si el tiempo y la mente lo permiten historias que son dignas de contar.
Eso me sucedió, cuando el año pasado, visitando la ciudad, estaba en lo de Carlitos y me contó la historia de “Super Pan”.
A dos cuadras de la gomería un día apareció. En la villa “El chiquero”, cada semana se desencadenaba el mismo y horroroso ritual, el “Ritual del rosario muerto de hambre” que no era otra cosa que ver aparecer a alguno de la villa muerto, en algún rincón, por falta de comida. Cosa jodida.
Pero un día apareció él, vestido de blanco, como una caperucita pero blanco, con una canastita llena de facturas, biscochitos y panes. Tan de repente llegó y volando se fue. Eso ocurrió varia veces, dijeron algunos, nadie sabía quien era, nunca más se pupo de él. Todos lo llamaron “Super Pan”, Carlitos me lo contó. Rosario, como toda gran ciudad, tiene esas cosas.

Sin-ton-ni-a

2005-08-25T16:27:00.000-03:00

Laurencio, la celda, la sintonía, el espanto, la bailarina, el duende, más duendes, Laurencio, la cuerda, el banco, la bailarina, la cuerda, el silencio, los huesos, la muerte, Laurencio.

Juliana Rodriguez

::: H O G A R :::

2005-07-31T12:23:00.000-03:00

si hay puertas, hay adentro y hay afuera.y si no hay puertas?dónde rompen las olas del mar si no hay arenas?las puertas están de más, gracias; no las necesitosi hay casa, hay lugar. y si no hay casa?si no hay mar, dónde queda toda esa fuerza incontrolable?si la casa era un hogary la casa ya no está,qué pasa con el hogar?si el hogar era tan sólo una casa,el hogar nunca fue hogar,siempre fue tan sólo casa...y,sino,está siendo,de miles de formas diferentes,se está reproduciendoy el no tener casahace que el hogargermine de modo impensadohacia formas otrasde las calculadasquizás en ese camino se pierdangemas valiosísimaspero de eso se trata el tránsito:del paso de tener casa a dejar de tenerla:de suprimir lo escasamente superficialpara hallar en lo ocultoen lo dejadolo que el hogar nunca dejó / nunca ocultóla casa se vay así las golondrinas,peregrinan rumbo de estaciones más alegresbuscan devenires otros;eliminando el punto de referencialos puntos de fuga se disparandescubriendo fisurasy horizontes múltiples.una casa es una casacon puertas o sin ellasun hogar es un hogarcon casa o sin ella.

PABLO PELADO RODRÍGUEZ

para laspuertassondeadorno

Bolitas de pelusa en ombligos

2005-07-29T21:09:00.000-03:00

TEXTOS SURGIDOS EN TALLER LITERARIO SANFRANCISQUEÑO/29-05-05
A PARTIR DE LA IMÁGEN: "UNA BOLITA DE PELUSA EN EL OMBLIGO"

* Una bolita de pelusa en el ombligo 1
Una bolita de pelusa en el ombligo.
Dos tostadoras al unísono dándome
pan para hoy / hambre para mañana
¿Una bolita de pelusa en tu ombligo?
Tus lentes oscuros / tus ojos secos
¿Una bolita de pelusa en mi ombligo?
Se enfrían las tostadas.
Un perro cualquiera ladra
mientras tengo una visión
/ un perro cualquiera ladra afuera
en el patio
mientras sobre mi papel en blanco
oigo un perro ladrar.
Una bolita de pelusa en el ombligo.
Una misma imágen que nos trae y que nos lleva.
Nuestras miradas atraídas -coincidentemente- por un mismo punto pelusal
/ nuestras miradas encontradas en un punto medio
15º más al norte del anterior.
Una cama y sus quejidos
sus golpes a una pared que se resquebraja
fumo un cigarrillo
estás aseándote en el baño
dejás las dos tostadoras en suspenso
me querés hacer un rico desayuno
miro la nada desde la cama
el televisor apagado
y más arriba el espejo
y las fotos de mamá y papá que ya no están.
Tus lentes oscuros / tus ojos secos
nada te conmueve
me decís te amo desde la puerta del cuarto
no te oigo con claridad
mi mano derecha sostiene un Parliament a medio fumar / ceniza gigante
mi mano izquierda / bolígrafo piensa
hoja en blanco sobre mi viril desnudéz.
Me distrae el ladrido de un perro afuera
en el patio, creo.

* Una bolita de pelusa en el ombligo 2
"¿Qué me vas a decir cuando me quiera ir?"
El grito de Jesusa, actríz bárbara desde la ventana mira
no conforme con su trabajo, protesta,
mirada perdida en un espejo.
me acuerdo de una bolita de pelusa en el ombligo
no me acuerdo en el ombligo de quién
todo eso recuerdo mientras Jesusa se rasguña
y llora y grita
pese a su silencio
la miro y estoy recordando ese ombligo
pelusa ahí tan metidita
yo y mi distracción
Jesusa implora
quiebran el espejo sus manos
sangran sangran
Jesusa se atraviesa los ojos con vidrios rotos
cae
veo entrar a Rafael al cuarto

oigo el estruendo de un disparo
la pelusa era de él
la recuerdo
mi silencio era el de Jesusa
el dolor era el mío por sentirme ultrajada
Rafael casi hace justicia
sobrevivo en un hospital
jueves 26 de mayo de 2005
10 y media de la mañana
no quiero ver
ya no puedo ver
no veré más
la pelusa en su ombligo
ni ninguna otra cosa
supongo.

Pablo Rodríguez

El espejo

2005-07-29T13:18:00.000-03:00

El espejo

Hola. ¡Eh! Que pasa, no te asustes, soy un espejo. Tampoco te pongas loco. Veo que estás interesado en comprarme. Tengo que hablar con vos. No entendés nada, ya sé, viniste a esta casa de antigüedades a curiosear y me descubriste.
Bueno, te cuento que soy un espejo que trabajé en una tienda conocida de ropa, “La Imperial”, seguro la tenés registrada. Esa que está por calle Gûemes al 3564.
Aunque, mirá que yo tengo memoria y no recuerdo tu cara. Bueno, y vos, ¿para que querés un espejo?.
La verdad yo prefiero quedarme acá, estoy obsoleto, jubilado, cansado. Yo no se lo que la gente busca de mi. Estuve todos estos años analizando a las personas que se reflejaban en mi. Unos esperaban una respuesta a sus problemas, otros simplemente ver, y verse de otra forma, algo que yo les “regalara”, una nueva imagen. Algunos se enojaban conmigo porque no encontraban lo que esperaban, pero, que podía hacer yo. Había gente que venía y se ponía triste de lo que tenía enfrente, esperaban que yo hiciera milagros creo.
Tengo tantas anécdotas, uf, eh visto cada cosa... Bueno, mujeres, hombres, niños, flacos, gorditos, rubios, morochas, pelados, en fin, vi, de todo. Gente que se pasaba horas frente a mi, tratando de encontrar una imagen que no fuera la que estaba en este espejo, cosa que no ocurría. Parejitas que entraban al probador y se enroscaban en un abrazo, besito de acá, besito de allá...personajes que pasaban a medirse ropa y se camuflaban alguna cosita por debajo, cada ratero. Lo que nunca pude discernir, es eso que ustedes llaman belleza, lo lindo y lo feo, lo hermoso y lo horrible. Me di cuenta si, pero nunca lo entendí. ¿Quién juzga esto? Ese es una tarea que a veces me la adosaban a mi, ja, ¿y quién soy yo para decidir?.
Por eso, ahora quiero descansar, hice mi trabajo mientras me lo pidieron, alegré a algunos, entristecí a otros, otros se enojaron conmigo injustamente, en fin, eso es historia pasada. Preferiría que me dejes acá, y si estás interesado en comprar algo, te aconsejo el juego de tazas para té japonesas que están en aquel aparador, ¿lo ves?

Leo

El miedo

2005-07-24T20:41:00.000-03:00

Tomatoso

Miedo. Siempre tuve miedo. Hoy mamá cocinó pastas. Yo estaba en la cocina. Todo parecía normal hasta el momento en que ella comenzó a preparar la salsa. Y tuve miedo. Vi los tomates, vi el tojo, vi el jugo deslizarse por las manos, vi el filo del cuchillo, vi su rostro inmutable, frío, y tuve miedo.
Hoy no almorcé, hoy le agarré asco a los tomates.

Namibia era un buen lugar para enamorarse

Estoy mirando fotos. Recuerdos que parecen borrarse de mi mente, pero inevitablemente vuelven. Tengo bronca, impotencia, que se yo. Te sigo queriendo. Me pregunto si nos llegamos a conocer. Fueron cuatro años; cuatro años, tres meses y tres días exactamente.
Nunca entendí muy bien tu obsesión por Namibia. Claro, yo pensaba en Paris, Nueva York y todo eso.
Ahora me confundo, se mezclan mis sentimientos. Tengo ese miedo, si, miedo a la soledad, miedo al fracaso, ese miedo que te da vueltas la cabeza, que te carcome el cerebro.
Creo que nunca debí decirte que no. Tal vez, Namibia era un buen lugar para entenderte. (Y para entenderme):

Carrá 2228

Me trajo María, si. Me invito, insistió. Me convenció de que yo podía estar acá, ahora, escribiendo, en una especie de juego literario. Yo, la verdad no sabía si venir. Y si, tenía miedo. Miedo a lo desconocido, al ridículo, a no encajar, a ser sapo de otro pozo. Sabía que vení a la casa del “pelado”, que seguramente iba a estar el “negro”, que efectivamente está, pero igual, tenía miedo.
Siempre me cuesta arrancar. Entrar en el grupo. Ustedes se habrán dado cuenta. ¿Vieron que cuando llegué, me senté y me puse a leer?. Bueno, si, en lo estrictamente lógico, tenía una revista en mis manos. En realidad voy a confesarme: era un arma de defensa. Sí. Una vía de escape. A ustedes les habrá pasado.
Ahora estoy más tranquilo. Igual tengo miedo, miedo de lo que estarán pensando de mi, mientras estoy en silencio, mientras escribo, mientras leo todo esto. Es un juego esto de escribir, una forma de encontrarnos, pero igual yo los miro y tengo miedo. Ustedes perdónenme.

Leo

Lunas de un sol

2005-07-11T15:30:00.001-03:00

Lunas de un sol

Era un solcito, rubia, menudita... Siempre de espalda al suelo, pensando en las lunas llenas y vacías que por más que no veía ilumunaban su clara fosforescencia.

Juli

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